Mein Morgen ist ein missratener Purzelbaum
Ich falle vom Bett,
weiß nicht, wo ich bin.
In der Stadt Berlin, in Paris oder
noch im Brutkasten nach meiner Geburt?
In Lausanne, in Montreux, in Prades
oder noch an den Ohren gezupft
im strengen Kinderheim?
Bin ich überhaupt noch ich,
wenn ich nicht einmal geträumt habe?
Und niemand weiß, ob ich schlief?
Was soll der Tag,
wenn er grau von zusammengenähten Wolken ist?
Wenn der Wind kühlt und nicht tröstet,
wenn ich meinen hingepurzelten Körper
nicht mehr aufrichten kann?
Luc Bondy: Toronto
Gedichte
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